skip to main |
skip to sidebar
" Unido a seus semelhantes pelo mais forte
de todos os vínculos , o de um destino comum ,
o homem livre descobre que sempre o
acompanha uma nova visão que projeta sobre
toda tarefa cotidiana a luz do amor .
A vida do homem é uma longa caminhada
através da noite , cercado de inimigos
invisíveis , torturado pelo cansaço e
pela dor , na direção de uma meta que
poucos podem alcançar e onde ninguém pode
deter-se por muito tempo .
Um atrás do outro , à medida que avançam ,
nossos camaradas se afastam de nossa vista ,
apanhados pelas ordens silenciosas
da morte onipotente .
Muito breve é o lapso durante o qual podemos
ajudá-los , em que se decide sua felicidade
ou sua miséria .
Oxalá nos caiba derramar luz solar em seu
caminho , iluminar suas penas com o bálsamo
da simpatia , dar-lhes a pura alegria de um
afeto que nunca se cança , fortalecer seu
ânimo que desfalece,inspirar-lhe fé em horas
de desesperança ."
Bertrand Russel , in " Misticismo e lógica "
" Diz-me o teu nome - agora que perdi
quase tudo , um nome pode ser o princípio
de alguma coisa . Escreve-o na minha mão
com os teus dedos - como as poeiras se
escrevem , irriquietas , nos caminhos e os
lobos mancham o lençol de neve com os
sinais de sua fome . Sopra-mo ao ouvido ,
como a levares as palavras de um livro para
dentro de outro - assim conquista o vento
o tímpano das grutas e entra o bafo do verão
na casa fria . E , antes de partires , pousa-o
nos meus lábios devagar : é um poema
açucarado que se derrete na boca e arde
como a primeira menta da infância .
Ninguém esquece um corpo que teve
nos braços um segundo - um nome sim ."
Maria do Rosário Pedreira
" Vai , mas deixa a tua alma comigo .
Eu sou o teu lugar .
Sou um lugar feito de sombras e tempo .
Mas sou o teu lugar .
Estou doído e doido .
Há em mim um iceberg e um vulcão .
Vez por outra , Deus aparece e espia
e logo vai embora
com receio talvez de minha depressão .
Podes mandar a tua alma embora ,
mas fica aqui comigo .
A noite está doendo no céu .
Podes ir . Aonde fores ,
eu sou o teu lugar ."
Daniel Lima , in " Poemas "
" Em que reino , em que era ,sob qual silenciosa
conjunção das estrelas , em que secreto dia
jamais inscrito em mármore , surgiu a portentosa
e singular , ideia de inventar a alegria ?
Com outonos de ouro a inventaram . O vinho
flui escarlate no decorrer das gerações
como o rio do tempo e em seu árduo caminho
dá-nos a sua música , seu fogo e seus leões .
Na noite jubilosa ou na jornada adversa
exalta a alegria ou mitiga o espanto
e o ditirambo novo que neste dia lhe canto
outrora foi cantado pelo árabe e o persa .
Vinho , mostre-me a arte de ver minha própria
história
como se ela já fosse cinza na memória ."
Jorge Luis Borges , in " o outro , o mesmo "
" Saudade , essencial e orgânica ,
de horas passadas ,
que eu podia viver e não vivi !...
Saudade de gente que não conheço ,
de amigos nascidos noutras terras ,
de almas órgãs e irmãs ,
de minha gente dispersa ,
que talvez até hoje ainda espere por mim ...
Saudade triste do passado ,
saudade gloriosa do futuro ,
saudade de todos os presentes
vividos fora de mim ...
Pressa ! ...
Ânsia voraz de me fazer em muitos ,
fome angustiosa da fusão de tudo ,
sede da volta final
da grande experiência :
uma só alma em um só corpo
uma só alma-corpo ,
um só ,
um !...
como quem fecha numa gota
o Oceano ,
afogado no fundo de si mesmo ..."
Guimarães Rosa
" Pretendo que a poesia tenha a virtude de,
em meio ao sofrimento e ao desamparo ,
acender uma luz qualquer , uma luz que
não nos é dada , não desce dos céus , mas que
nasce das mãos e do espírito dos homens ."
( ...)
" Toda coisa tem peso :
uma noite em seu centro .
O poema é uma coisa
que não tem nada dentro .
a não ser o ressoar
de uma imprecisa voz
que não quer se apagar
- essa voz somos nós ."
no poema , " Não-coisa "
" A infância não é um tempo ,não é uma idade ,
uma coleção de memórias .
A infância é quando ainda não é demasiado tarde .
É quando estamos disponíveis para nos surpreender ,
para nos deixarmos encantar .
Quase tudo se adquire nesse tempo em que
aprendemos o próprio sentimento do Tempo .
A verdade é que mantemos uma relação
com a criança como se ela fosse uma
menoridade . uma falta , um estado precário .
Mas a infância não é apenas um estágio
para a maturidade .
É uma janela que , fechada ou aberta,
permanece viva dentro de nós ."
in , " E se Obama fosse africano ?"
" Falamos em ler e pensamos apenas nos livros ,
nos textos escritos .
O senso comum diz que lemos apenas palavras .
Mas a idéia de leitura aplica-se a um vasto universo .
Nós lemos emoções nos rostos , lemos os sinais
climáticos nas nuvens , lemos o chão , lemos o
Mundo , lemos a Vida . Tudo pode ser página .
Depende apenas da itenção de descoberta
do nosso olhar .
Queixamo-nos de que as pessoas não lêem livros .
Mas o déficit de leitura é muito mais geral .
Não sabemos ler o mundo , não lemos os outros ."
Mia Couto , in
" E se Obama fosse africano ?"
" Agora eu era o herói
E o meu cavalo só falava inglês
A noiva do cowboy
Era você além das outras três
Eu enfrentava os batalhões , os alemães
e seus canhões
Guardava o meu bodoque e ensaia o rock
para as matinês
Agora eu era o rei
Era o bedel e era também juiz
E pela minha lei a gente era obrigado
a ser feliz
E você era a princesa que eu fiz coroar
E era tão linda de se admirar
Que andava nua pelo meu país
Não ,não fuja não
Finja que agora eu era seu brinquedo
E era o seu pião , seu bicho preferido
Vem , me dê a mão , a gente agora
já não tinha medo
No tempo da maldade acho que a gente
nem tinha nascido
Agora era fatal que o faz-de conta
terminasse assim
Pra lá deste quintal era uma noite que
não tem mais fim
Pois você sumiu no mundo sem me avisar
E agora eu era um louco a perguntar
O que é que a vida vai fazer de mim ?"
Chico Buarque
" Avise ao mundo que estou para chegar .
Peça a ele para guardar
um pedaço do azul de amanhã cedo ,
que a nuvem vai crescendo
e eu tenho medo ;
para aguar as flores que puder salvar
do corte da enxada e seus horrores ;
adoçar o bico da passarinhada
que ainda tiver chance de voar ,
( do pavão ao tico-tico ).
Parece que o sol
anda pleiteando uma polida
para me dar como presente a luz do dia .
Não sei se tenho esse direito ,
mas já que venho ,
bem que gostaria .
Se conseguir achar um tanto de água pura ,
que a deixe preservada
para eu poder ver como se lava a febre ,
como se embebe a racha da secura .
Segure um resto de manhã
que acorda com perfume de roseira ,
saborosa de alecrim .
Não sei quanto tempo vão deixar isso
pra mim ,
até que a terra escureça inteira
ou que a beleza embace por completo .
Mas , vou chegando de qualquer maneira .
Se me vê inquieto ,
é pelo prenúncio da chegada , já tão perto .
Para garantir a minha entrada
nesse ato louco , nesse palco incerto ,
estou contando ansiosamente com você .
Até daqui a pouco .
Um bebê
Flora Figueiredo ,
in " Amor a céu aberto "
" Tudo de amor que existe em mim foi dado .
Tudo que fala em mim de amor foi dito .
Do nada em mim o amor fez infinito .
Que por muito tornou-me escravizado .
Tão pródigo de amor fiquei coitado
Tão fácil para amar fiquei proscrito .
Cada voto que fiz ergue-se em grito
Contra o meu próprio dar demasiado .
Tenho dado de amor mais que coubesse
Nesse meu pobre coração humano
Desse eterno amor meu antes não desse .
Pois se por tanto dar me fiz engano
Melhor fora que desse e recebesse
Para viver da vida o amor sem dano ."
Vinicius de Moraes e Paulo Mendes Campos
" Precisamente porque nossa vida é isso ,
de modo irrecusável - necessidade de nos
sustermos num meio que nos é estranho ,
desconhecido -,não temos mais remédio senão
interpretar nossa situação ,tratar de averiguar
o que é esse mundo no qual bracejamos náufragos
e qual sua relação conosco .
Ora bem , isso é a filosofia .
E essa filosofia ou interpretação de nossa
vida será aguda ou obtusa , elementar
ou sábia ,espontânea ou pedante ,mas o que não
se pode negar é que o homem queira ou não ,
exercita-a .
Não pode viver sem interpretar sua situação ,
sem filosofar ."
José Ortega y Gasset ,
in " En el centenario de una universidad"
" Quem me compra um jardim
com flores ?
borboletas de muitas
cores ,
lavadeiras e passarinhos ,
ovos verdes e azuis nos ninhos ?
Quem me compra este caracol ?
Quem me compra um raio de sol ?
Um lagarto entre muro e a hera ,
uma estátua de Primavera ?
Quem me compra este formigueiro ?
E este sapo que é jardineiro ?
E a cigarra e a sua canção ?
( Este é o meu leilão ! ) "
Cecília Meireles
" Mulheres são como as ilhas : sempre longe ,
mas ofuscando todo o mar em redor ."
Mia Couto ,
in " Antes de nascer o mundo "
" A gente tem mesmo é que aprender a morrer
todos os dias e renascer quando a manhã se
avizinha , antes que o sol nos flagre no
processo . A gente tem que fazer e tentar
escamotear o coração que anda aos pedaços ,
cansado dessa ciranda desgovernada .
( ...)
Eu já morri muitas vezes .
Tantas , que já perdi a conta .
(...)
Sou calejado nesse ofício .
Sei morrer como ninguém .
E renasço adiante .
Um pouco machucado , o passo vacilante ,
mas logo me aprumo .
É preciso morrer , senão a vida acaba
antes de começar .
( ...)
Termino com as palavras de Gore Vidal .
É o fim de seu romance Juliano e eu
o trago comigo, porque essas palavras
aquecem minha alma e me fazem acordar
novamente com esperança :
" A luz se foi e agora nada mais me
resta a não ser esperar por um novo
sol , um novo dia , nascido do mistério
do tempo e do amor do homem pela luz ."
Miguel Falabella ,
in " Vivendo em Voz Alta "
(
...)
" O mundo era um pedaço complicado para
o menino que viera da roça .
Não vi nenhuma coisa mais bonita na
cidade do que um passarinho .
Vi que tudo o que o homem fabrica
vira sucata : bicicleta , avião , automóvel .
Só o que não vira sucata é ave ,
rã , pedra .
Até nave espacial vira sucata .
Agora eu penso uma garça branca de brejo
ser mais linda que uma nave espacial .
Peço desculpas por cometer essa verdade ."
in , " Memórias Inventadas "
" Eu tenho um ermo enorme dentro do olho .
Por motivo do ermo não fui um menino peralta .
Agora tenho saudade do que não fui .
Acho que o que faço agora é o que não pude
fazer na infância .
Faço outro tipo de peraltagem .
Quando era criança eu deveria pular muro do
vizinho para catar goiaba . Mas não havia vizinho.
Em vez de peraltagem eu fazia solidão .
Brincava de fingir que pedra era lagarto.
Que lata era navio .
Que sabugo era um serzinho mal resolvido e igual
a um filhote de gafanhoto ."
Manoel de Barros , in " Memórias Inventaddas "
" Abandonei as cicatrizes .
Sei onde ficam e me tranquilizam .
Confortam-me .
( ...)
As cicatrizes não são provas de quanto
se sofreu nesta vida , relógios de bolso
a clamar : " Quando aconteceu isto ?"
Ao contrário ,
vejo na cicatriz a marca do que sarei .
De como a pele milagrosamente se
regenera e me protege .
Ela não atesta meu sofrimento ,
indica que posso me recuperar
com a facilidade que sangrei .
Dores velhas contam maldades pelas costas .
Não dê ouvido.
Dores novas gostam de insinuações .
Não dê corda .
A dor não tem pescoço e vai pedir o seu .
Abro uma confidência : de tanto mexer nas
minhas feridas , elas só infeccionaram ."
Fabrício Carpinejar , in " Mulher Perdigueira "
" Naquele dia fazia um azul tão límpido ,
meu Deus , que eu me sentia perdoado
para sempre não sei de que ..."
Mario Quintana
" Muitas vezes me perguntaram quando escrevi
meu primeiro poema , quando nasceu em mim
a poesia .
Tratarei de lembrar .
Muito longe na minha infância e tendo
apenas aprendido a escrever ,senti uma vez uma
intensa emoção e tracei algumas palavras
semirrimadas , mas estranhas a mim ,
diferentes da linguagem diária .
Passei a limpo num papel , preso de uma
ansiedade profunda , de um sentimento até
então desconhecido ,
espécie de angústia e tristeza .
Era um poema dedicado à minha mãe ,
isto é , a que conheci como tal ,
a madrasta angelical ,cuja sombra suave
protegeu toda a minha infância .
Completamente incapaz de julgar minha
primeira produção , levei-a a meus pais .
Eles estavam na sala de jantar , mergulhados
em uma dessas conversas em voz baixa
que dividem mais que um rio o mundo
dos meninos e dos adultos .
Desdobrei o papel com as linhas ,
trêmulo ainda com a primeira
visita da inspiração .
Meu pai , distraidamente ,
tomou-o em suas mãos ,
leu distraidamente e distraidamente
mo devolveu ,dizendo :
- De onde o copiaste ?
E continuou conversando em voz baixa
com minha mãe seus assuntos
importantes e remotos .
Parece-me recordar que assim
nasceu meu primeiro poema e que assim
recebi a primeira mostra distraída
da crítica literária ."
in , " Confesso que vivi "
" Eu antes tinha querido ser os outros
para conhecer o que não era eu .
Entendi então que eu já tinha sido os
outros e isso era fácil .
Minha experiência maior seria ser o âmago
dos outros : e o âmago dos outros era eu ."
Clarice Lispector , in " Aprendendo a viver "
" Thoreau era um filósofo americano que ,
escreveu muitas coisas que talvez possam nos
ajudar a viver de um modo mais inteligente ,
mais eficaz , mais bonito , menos angustiado .
Thoreau , por exemplo , desolava-se vendo seus
vizinhos só pouparem e economizarem para um
futuro longínquo .
Que se pensasse um pouco no futuro , estava certo .
Mas " melhore o momento presente " , exclamava.
E acrescentava : " Estamos vivos agora ."
E comentava com desgosto : " Eles ficam juntando
tesouros que as traças e a ferrugem irão roer e
os ladrões roubar ."
A mensagem é clara : não sacrifique o dia
de hoje pelo de amanhã .
Se você se sente infeliz agora , tome alguma
providência agora , pois só na sequência dos
agoras é que você existe .
Cada um de nós , aliás , fazendo um exame de
consciência , lembra-se pelo menos de vários
agoras que foram perdidos e que não voltarão
mais .
Há momentos na vida que o arrependimento
de não ter tido ou não ter sido ou não ter
resolvido ou não ter aceito , há momentos na
vida em que o arrependimento é profundo como
uma dor profunda .
Ele queria que fizéssemos agora o que queremos
fazer .
A vida inteira Thoreau pregou e praticou a
necessidade de fazer agora o que é mais importante
para cada um de nós .
E dizia esta coisa forte que nos enche de coragem :
" Por que não deixamos penetrar a torrente ,
abrimos os portões e pomos em movimento toda
a nossa engrenagem ?"
Só de pensar em seguir o seu conselho , sinto uma
corrente de vitalidade percorrer-me o sangue .
Agora , meus amigos ,
está sendo neste próprio instante ."
in , " Aprendendo a viver "
" É perigoso mostrar ao homem o quanto ele é
semelhante aos animais , sem mostrar-lhe ao
mesmo tempo sua grandeza .
Mais perigoso é mostrar-lhe sua grandeza sem
sua baixeza .
E mais perigoso ainda é deixá-lo na ignorância
de uma e de outra ."
Pascal
" Chamamos de alegria a plena aceitação
sem condições nem melindres da vida que
se manifesta entre o piscar do ser e do não ser .
A alegria não justifica nem rechaça nada :
assume o irreproduzível e frágil que se
lhe oferece como seu único campo
de atuação .E com ele se deleita ,com glória ,
com empenho , com generosidade que as vezes
parece cruel , mas no fundo , pensando bem ,
é compassiva .
A alegria é a força misteriosa que nos liga
sem refutações à beleza na estética e ao
bem na ética ."
Fernando Savater , in " A importãncia da escolha "
" Conta a lenda que dormia
uma Princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante , que viria
Do além do muro da estrada .
Ele tinha , que tentado ,
vencer o mal e o bem ,
Antes que , já libertado
Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem .
A Princesa adormecida ,
Se espera , dormindo espera .
Sonha em morte a sua vida ,
E orna-lhe a fronte esquecida ,
Verde , uma grinalda de hera .
Longe o Infante , esforçado ,
Sem saber que intuito tem ,
Rompe o caminho fadado .
Ele dela é ignorado .
Ela para ele é ninguém .
Mas cada um cumpre o Destino -
Ela dormindo encantada ,
Ele buscando-a sem tino
Pelo processo divino
Que faz existir a estrada .
E , se bem que seja obscuro
Tudo pela estrada fora ,
E falso , ele vem seguro ,
E , vencendo estrada e muro ,
Chega onde em sono ela mora .
E, inda tonto do que houvera ,
À cabeça , em maresia ,
Ergue a mão , e encontra a hera ,
E vê que ele mesmo era
A Princesa que dormia ."
no poema " Eros e Psique "
" O tempo que eu hei sonhado
Quantos anos foi de vida !
Ah, quanto do meu passado
Foi só a vida mentida
De um futuro imaginado !
( ...)
Gastei tudo que não tinha.
Sou mais velho do que sou .
A ilusão que me mantinha ,
Só no palco era rainha :
Despiu-se , e o sonho acabou .
(...)
Sou já o morto futuro
Só um sonho me liga a mim-
O sonho atrasado e obscuro
Do que eu devera ser - muro
Do meu deserto jardim ."
no poema " O andaime "
( ...)
" O meu é o reino das palavras :
aqui tudo pode ser dito- a cada um
cabe inventar os significados ,
interpretar as charadas , preencher
os silêncios .
Este é o lugar do impalpável que a
muitos incomoda :
são os que fecham meus livros
sem ler ,sacodem a cabeça -
e não entenderão .
Porque eu falo para os da minha
raça : os que além de racionais são
também ilógicos , os bem estabelecidos
que amam o imprevisível , os que na
margem completa enxergam mais do que
isso e não tem com quem compartilhar .
Por isso atuam nos palcos ou nos
computadores ou nos ateliês , ou
simplesmente vagam alertas pela sua
casa quando os outros ancoraram no sono .
Sentindo-se guerreira ou mendiga ,
insuficiente ou esplêndida -
esta que escreve não sou eu ,
mas algo que transborda dos meus
contornos como o mar transbordava de
uma concha naquela mão , na dourada infância .
E minha alma , esse cavalo alado ,
inocente menina ou feiticeira perversa ,
fará deste novelo de caos e luz o seu
porto de partida , num sopro desenrolando
infinitamente o nome que é todos os nomes
e é a minha alegria :
Vidaminhavidaminhavidaminha ..."
in, " Mar de dentro "
" Semana que vem ,
chega-te pelo correio ,
a lua : puro papelão ,
que a teus dedos transmutará
em loiça .
Não fosse a gripe que me
assolou esses dias ,
não fosse a preguiça , os
livros e o sono ,
eu te mataria um dragão .
Na entrada da tua vila ,
deixaria o bicho ,
pesado como uma hecatombe
( um hematoma na boca do
estômago ,
as asas imensas de bomba
imersas numa poça de sangue verde ).
Ora , não te assustes ,
Sei que te acostumei com presentes
mais delicados .
Mas não seria preciso guardá-lo :
telefonarias para o Departamento de
Limpeza Urbana
avisando que um louco que te ama
deixou um sonho morto
na porta da tua casa ."
Eucanaã Ferraz
" Pensei em mentir , pensei em fingir ,
dizer : eu tenho um tipo raro de ,
estou à beira ,
embora não aparente . Não aparento ?
Providências : outra cor na pele ,
a mais pálida ; outro fundo para a foto :
nada ; os braços caídos , um mel
pungente entre os dentes .
Quanto à tristeza
que a distância de você me faz ,
está perfeita , fica como está : fria,
espantosa , sete dedos
em cada mão . Tudo para que seus olhos
vissem , para que seu corpo
se apiedasse do meu e, quem sabe ,
sua compaixão , por um instante ,
transmutasse em boca , a boca em pele ,
a pele abrigando-nos da tempestade lá fora.
Daria a isso o nome de felicidade ,
e morreria .
Eu tenho um tipo raro ."
Eucanaã Ferraz
O Dia de Reis é comemorado no dia 06 de janeiro .
Segundo a tradição cristã , neste dia , Jesus
recebeu a visita dos tres Reis Magos ,
Belchior ,Gaspar e Baltazar .
Eles foram mencionados apenas no evangelho
segundo São Mateus .
A estrela , conta o evangelho ,os precedia e
parou por sobre onde estava o Menino Jesus.
" E vendo a estrela , alegraram-se eles com grande
e intenso júbilo "(Mt 2,10 )
" Entrando na casa , viram o Menino ( Jesus ),
com Maria sua mãe.Prostando-se O adoraram ;
e abrindo os seus tesouros , entregaram-Lhe
suas ofertas : ouro, incenso e mirra "(Mt 2,11)
Termina hoje o tempo de Natal e começa o
tempo comum .
É hora de guardar os enfeites natalinos e
desmontar os presépios que alegram a época ,
para montar tudo de novo no advento do Natal .
Em alguns países como Espanha e Portugal ,
as crianças deixam sapatos na janela com capim ,
antes de dormir , para que os camelos dos
Reis Magos possam se alimentar e retomar a
viagem . Em troca , os Reis Magos deixam doces
que as crianças encontram no lugar do capim
quando acordam .
No Brasil , em muitos lugares , acontece a festa
de Folia de Reis onde é encenada a visita
dos Tres Reis Magos a Jesus .
" fica o não dito por dito ;
o negado por afirmado ;
o contido por revelado ."
Rosane Coelho
(...)
" Aquilo que revelo e o mais que segue oculto
em vítreos alçapões são notícias humanas ,
simples estar-no-mundo ,
e brincos de palavra ,
um não- estar- estando mas de tal jeito
urdidos o jogo e a confissão que nem distingo
eu mesmo o vivido e o inventado .
Tudo vivido ? Nada .
Nada vivido ? Tudo ."
Carlos Drummond de Andrade , no poema-orelha
" Todas as palavras , tomadas literalmente ,
são falsas . A verdade mora no silêncio
que existe em volta das palavras .
Prestar atenção ao que não foi dito ,
ler entre as linhas .
A atenção flutua : toca as palavras
sem cair em suas armadilhas , sem ser
por elas enfeitiçada .
Cuidado com a sedução da clareza !
Cuidado com o engano do óbvio ."
Rubem Alves , in " do universo à jabuticaba "
" Minha leitura é não leitura ,
meus textos, pre-textos :
gaiolas-palavras sem nada dentro,
portas abertas , cujo propósito é
criar o vazio para que a Palavra
esquecida se diga .
Na verdade ,pouco importa o que
digo e escrevo .O que importa são
as palavras que se dizem ,
vindas das funduras de quem lê ."
in , " do universo à jabuticaba "
" a uma carta pluma
só se responde
com alguma resposta nenhuma
algo assim como se a onda
não acabasse em espuma
assim algo como se amar
fosse mais do que bruma
uma coisa assim complexa
como se um dia de chuva
fosse uma sombrinha aberta
como se , ai , como se ,
de quantos como se
se faz essa história
que se chama eu e você ."
in, " O ex-estranho "
" O poeta é alguém que toma a imagem
em sua simplicidade , como dádiva de
uma consciência ingênua ,
existindo antes do pensamento ;
alguém que faz da linguagem ...
uma tomada de consciência e um
aumento de lucidez ."
Gaston Bachelard , in " Poética do devaneio "
" A borboleta pousada
ou é Deus
ou é nada ."
Adélia Prado , in " A faca no peito "
" Quando estou a passear
e a imaginação me beija
torno-me poeta .
A rua fica sendo só de árvores
o telhado parecendo que é de água .
Um perfume passeante se inquieta ,
se debruça na janela .
Então escrevo um recado a lápis
envio na mão de um moleque
e saio por aí voando
descendo a vida riso a fora ..."
Kelson Oliveira , in " Para comover borboletas "
" Não temos de nos preocupar em viver longos anos ,
mas em vivê-los satisfatoriamente ; porque viver
longo tempo depende do destino ,
viver satisfatoriamente depende de tua alma .
A vida é longa quando é plena ; e se faz plena
quando a alma recuperou a posse de seu próprio
bem e transferiu para si o domínio de si mesma ."
in , " Cartas a Lucílio "
" Os verdadeiros sábios não tem outra missão
que aquela de nos fazer rir por meio de
seus pensamentos e de nos fazer pensar por
meio de seus chistes ."
Octávio Paz
